Un Jardín para MariCari

Cobijada en tu regazo, mirando cómo se escapa el agua corriente abajo entre las piedras, entre hierbajos, intranquila sensación de todo estar quieto  en calma, en su sitio natural, respirando sobre la respiración de tu pecho palpitando al unísono con el eco del tuyo qué tormento, mi tormento esta quietud me inquieta, porque me acomoda a  tu cuna, mirando cómo se hunde la piedra que lanzas al lienzo del agua y surgen las ondas, surge la duda, equilibrio acuoso en mis ojos, porque este tiempo, se me escapa entre guijarros metacarpianos, porque este tiempo, se lleva el calor del astro en su puesta, apareciendo la bruma sobre el agua, mientras beso tu cara que es mi lienzo y  tú, me señalas la belleza del Lucero del Alba,  se oye el eco de mi respiración elevándose hacia la Estación Espacial como vapor de agua. P.D.: "La misma dimensión y su contenido es diverso ante más de dos ojos" MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N

No, no es verdad lo que dicen no, porque yo nunca lo vi, aunque he crecido entre piedra y cemento nací de la tierra y del barro y aún así, no, nunca lo vi, solo puede existir en la eternidad ya que ésta tampoco existe porque nadie vino de allí, no, nunca veré arder la lluvia. ¿Por qué habría de creerlo? ¿acaso necesitamos creer en algo? la salvación de lo que somos ¿merece ser entonada a coro? No, no es verdad lo que dicen ¡que la lluvia arde! sin embargo, en mis sueños (Los sueños no son terrenales, presiento) veo mares ardiendo y la lluvia que cae sobre ellos levanta llamaradas naranjas y rojas de fuego, no, no es verdad que el agua arda pero… ¡realmente deberíamos creerlo pues de ser así, moriremos de sed! P.D.: "No, los sueños no son terrenales... si lo fuesen... no querríamos cerrar los ojos" MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

La hormiga recolecta la gota de rocío cerrados los ojos, pues teme ver, a través de ella, la inmensidad en los poros de los pétalos en declive. Se halla en plena faena, absorta en su rastro químico ella siempre tan dispuesta, tan laboriosa, tan herramienta de ese trabajo de simpleza, armonioso conjuntivo. Encuentra su dicha transportando, removiendo y llevando arriba y abajo vigilando la mortalidad de la hoja de seda. Como una ballena negra en miniatura, en el jardín, con gorda cabeza estéril metida en escafandra, bañándose mientras arrastra la gota de agua. Mira orgullosa a su diligente vecindad,  quién llevará la gota más amarga, y barcas negras de 6 remos surcan mares de crestas y cráteres de polen inmensos en fragancias. Terrible destino, el de las ballenas negras de jardín. P.D.: "Lo malo no es ser una hormiga, lo es sentirse cómo tal" MariCari, la Jardinera fiel.

Familia, amistad,  valor quién osa no tenerlo en batalla pero en esta cotidianidad de una taza de café en mis manos y mi vista más allá del hoy me otorga prevalecer en la monotonía aunque mis días, que se me van, se lleven mi valor , amistad, familia. Familia, amistad , gloria ¡Ay, corazón, corazón!, oigo música celestial como tocada por el arpa de la vida y entonces, la derrota no existe en nuestro mundo pero tampoco la gloria , amistad, familia. Familia, amistad,  perpetuidad de los sonidos del ayer que me lanzan al futuro con sus sensaciones, al sopor del sorbo de café que provocan la ilusión de la perpetuidad , amistad, familia. P.D.: "Una taza de café para afrontar la guerra cotidiana,  y llegan los refuerzos pues florecen las hortensias" MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

Partamos haciendo un recorrido por Japón y no nos cortemos, olamos, saboreemos el mundo nipón y ahora cerremos los ojos, y tratemos de escribir en 3 versos con 17 sílabas nuestra sensación con la naturaleza. En este momento, pero objetivamente, usando la métrica 5-7-5 sílabas (onjis)... y nos convertiremos en un Haijin al realizar un HAIKU. Pero si el gran maestro Matsuo Basho se saltó las reglas, no dudes en hacerlo para poder trazar tu camino Zen, para expresar lo que sucede en este momento, en este lugar, hasta con rima se lo permitió. Pero podemos usar el verso más antiguo japonés... el TANKA (5-7-5-7-7) serían 32 sílabas y los tres primeros versos sería el haiku, y las dos últimas líneas sería el hokku. Si te gusta con rima (A B C C B o ABCBC) pero puede gustarte así ABAAB o ABABA, aunque a mí me gusta más el grupo ABBA, pero son suecos, no japoneses. En japonés la "palabra" o "concepto" se llama kigo y en haikus el kigo central tiene que ver

Liras para Dos Amapolas rojas Entre el verde adivino puntos rojos en ásperas cunetas alegrando el camino de sencillas siluetas opuestas cuatro rojas papeletas. Copón fina corola a mano alzada sobre papel fino ¡qué roja es la amapola! su olor ya es desatino y en castigo, su efímero destino. P.D.: "No sé qué le pasó al Jardín, lo encontré adorando a las Amapolas, yo que pensé que le gustaban las rosas y ahora... descubrí que algo dentro de él cambio y con él...  ... MariCari, la Jardinera fiel." {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥ Oh Katy, pues no quedó aquí, en mi propio Jardín que deseo con todo el alma que te lleves las liras con amapolas... Pues muy agradecida que hayas realizado esta entrada con ellas en tu blog. Gracias de corazón... http://katy-pasitoscortos.blogspot.com.es/2013/07/amapolas.html

Siga atentamente las instrucciones: 1º Conecte el vídeo y escuche un poquito hasta que te encuentres feliz... 2º Ahora lee... LA VIDA DESDE EL MINUTO CERO Absorbes el humo a un cigarrillo al que te agarras con tus dedos igual que a tu buena vida, mientras los reflejos del sol te ciegan y se escapa tu vida con glotonería, transformándote en deshecho de la  blasfemia contenida de un te quiero, hundiéndote en aguas sólidas que te aferran los tobillos, y te hacen poso. Nacemos sin propósito a la vida, la suerte radica en la oportunidad, la cuna nos da los complementos que nadan sigilosos con ojos amarillos, los inculcaron tan salvajes, mas, no hay propuesta final, nadie escribe el Libro, mientras los reflejos del ocaso del sol me ciegan y me envuelve un sudario sudado en otras vidas, al son de los tambores primitivos que encendieron los braseros de este viejo destino. De mi garganta sale un grito muerto y tú, muriéndote sigues engul

Mi comentario en el blog de noe, una amiga desde hace mucho... Yo aún lo quiero todo... MariCari♥♥♥♥♥  dijo... Eso se llama estar anclada, querida... el ancla vendría a ser como una mano que nos sujeta aunque no quiera sujetarnos, porque el ancla si pudiera elegir, elegiría saltar por los cielos a estar clavada en el fondo, el ancla no quiere fondear, el ancla quiere tener alas y volar a favor del viento, ser empujada y no enredada por algas que llevan las cosas de un sitio a otro sin que nadie les diga que lo hagan, no el ancla no sabe de corrientes de aguas calientes ni frías, quiere ser azotada por vientos y quemada por soles... en definitiva... quiere vivir, porque allí en el fondo, allá en el puerto, allá sujeta por las manos, allá mirando las botellas vacías no se es libre!! Me rechifla tu acento hoy...   PD me has dado la entrada para el microrrelato del próximo jueves... será... "yo aún lo quiero todo" ((es alucinante, ya veremos por dónde salgo, pero es u

Guy Rose (Octava italiana u octava aguda) Vivo en un no lugar que solo es mío, al que siempre sé volver si me pierdo, a simple vista, nada se halla cuerdo pero al menos, aquí no me olvidé, y si lo hice, ya está  desconocido, pues en este lugar yo me cobijo, ¡escúchame!:  estar sola siempre elijo querer a nadie lo que no vedé. P.D.: " Qué mala es la soledad no compartida..." 2ª P.D.: dedicada a mi amigo poeta, JF, por copiar una suya.... no soy perfecta, ya lo he dicho mil veces o mil una, je je MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥