Un Jardín para MariCari

. Esta noche las nubes babean a una luna de ojos brillantes que escrutan con hambre de subsistencia, encienden mis entrañas quebrando mis tripas, cuerdas de arpa en mi esqueleto, restallan terribles notas en mi cabeza donde el viento golpea la cancela que aúlla a un corazón alunado con nervio de avena loca, se ha perdido mi nombre en la bocanada del último humo de la casa con cayado, con tapias de arena de desierto y vieja paja, al amanecer no abran la puerta, por favor, temo que se mude el ambiente y la oquedad se llene de frío —aún más frío— en mi senda lobera por la que busco las huellas del arroyo agotado de mi niñez aúuuuuuuuuuuuu, aúuuuuuuuuuu, aúu, terrible se desvela la noche de mis tiempos. . P.D.: "Los lobos interiores son los que más aúllan..." MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

Es posible, Gerhard, pero tu cuadro alimentaría a muchas verdades... ... poéticamente... Te me borras del recuerdo como de la cartulina no debí llorar sobre la acuarela sin tener un papel secante a mano, intenté arreglarlo soplando y tosiendo sobre ella y ya ves, te regalé el alquitrán de mis pulmones, se quedaron tan limpios como mi dedo anular, no he vuelto a sentir necesidad de fumar. Fuimos pareja, tan complacientes y cotidianas incluso en los días de fiestas con nuestros mejores trajes fuimos, fuimos, apenas queda un mechón de tu pelo y la pasta blanca en mis lentes. El lago frío gira con suavidad el azul del cielo se confunde la nostalgia hace columnas y paredes frías y de vez en cuando… sobrevuelan alas de pájaros y peces, y se resquebraja el manto que solo el tiempo remendará, aún así, habrá primavera, otra vez. Todo es rojo, tus ojos son rojos, los míos están enrojecidos de pestañear bajo el

GERHARD RICHTER- 1 . Lo he intentado, lo he intentado todo, he puesto de mi parte lo cotidiano y lo efímero, ¿qué más se me podría pedir? ¡Ah sí, también lo salvaje y lo domesticado!, lo nuevo y lo viejo, el amor y el odio, y has vencido, has vencido viejo cuadro. P.D.: "Después del burro muerto, la cebada al rabo" MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

OTRA FLOR . Estás en peligro, sola por las calles cargas con tu estuche de maquillaje apenas unos pocos colores quedan, tus preferidos, ... te aferras a ellos como a su ángel de la guarda el viejo maniquí del escaparate del negocio liquidado, —con el que te cambiarías para no sentir—, agujereadas sus medias y las tuyas, nadie se fija en ellas, en él, en ti. . Otra ronda, esa música monótona en tu cabeza, apenas cargas con tu alma por ganancia, las uñas mordidas, no miras —para qué mirar, Jane— y no hablas —si no tienes ángel—, Jane de la jungla con tacones astillados de trepar el asfalto, arriba y abajo, te devora la angustia, trasnochas alumbrada por los faros de los coches, estás en peligro, ahora más que nunca, amanece. . P.D.: "Gracias amiga Chelo de la Torre, tú si te fijas en mi..." MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

La baba del caballo al mordisquear su bocado,  exalta la vida como batalla en la Eneida, caballo y héroe sobre dragón, y al fondo, ella, la pobre y desamparada Eva, diosa de lo frágil y objeto de deseo, es el premio. La lucha de San Jorge y el dragón", de Rubens Yo solo quería vivir, al menos una vez, creí que la vida era algo más que lo que tenía levantarme y enfundarme el traje de un ser excepcional, vivir una historia que contaran durante siglos, un minuto distinto y fantástico ¡Anormal, ser anormal! No quiero pensar, ni sentir, actuar viril buscar ser… un héroe, matando al dragón, sobre mi caballo, en exaltada batalla de la Eneida mordisqueando el bocado, los dos babeando, no, solo yo babeo no estoy dispuesto a perder mi minuto de gloria viva, ya sé cuál es el premio y lo quiero para mí. P.D.: "Jorge cuando mató al dragón era soldado, luego cuando fue santo ya no mató nada..." MariCari, la Jardin

P.D.: "Me es muy familiar la puerta... se parecen tanto los reveses de madera " MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

Estoy esperando el tren en el andén de mi wasap con la maleta de cartón llena de impolutos papeles, y el reloj del rápido conejo sujeto a mi muñeca por una vieja cuerda de pita, cuyo extremo más largo se introduce por las trabillas de mis pantalones de campana impidiendo que me mueva, y me corta la respiración de mis pulmones mareados en mi estómago, no sé si sonará el silbato de partida. Llevo lista un par de años y en mi mano el tique comienza a  amarillear, espero poder ver el paisaje desde la ventanilla, al menos la pantalla del móvil es enorme. P.D.: "Nos falta el tiempo, pero hay que estar preparados para cuando escuchemos: ¡Viajeros al tren" MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥