Ir al contenido principal

DE FALSOS CIELOS Y MARES...

DE FALSOS CIELOS Y MARES...
.
El cielo de verano se hace mar
con sus olas enérgicas
arrasa atolones de pájaros,
islas de estrellas,
empuja crestas de nubes
hacia horrendos acantilados.
.
El cielo se destruye en un mar de azotes
-es un océano de oscuridad que entra en los ojos
y expulsa el agua salada que penetra en las bocas-
todo sabe a salitre de verano
¿quién sabe nadar en la nada?
¿dónde hay un salvavidas?
si el cielo se descompone tan fácilmente…
basta una fotografía y que un chalado grite:
¡zafarrancho de combate!
y desaparece el refugio de tanto náufrago.
.

Fotografía inspiradora de mi amigo 嘉聞



MariCari, la Jardinera fiel.

{¡B U E N A_____S U E R T E!}

Comentarios

  1. "El cielo se destruye" y entonces... Estoy de paseo por los blogs y vine a saludarte. Un abrazo.

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Si no puedes resistirte a dejar tu comentario... ¡Adelante y gracias!

Entradas populares de este blog

DE AUSENCIAS, REALIDADES VIRTUALES Y SENTIMIENTOS

Debo seguir enfadada con la vida, este blog nació para librarme de la pena negra y reconozco que no lo he conseguido, tras su abandono, quizá vuelva por estos lares, no prometo nada... ¡Va por ustedes, humanas y amigas! El dolor que no cesa, lo llaman, la dolorosa ausencia, sentimos, y el hueco, cómo rellenarlo al caer su negrura en los días, si al menos la fatigosa tormenta, si al menos el valle de lágrimas, si al menos el imploro de brazos, si al menos el desgarro en la voz, si al menos el peso en el cuerpo. Un trampantojo en la memoria el recuerdo y su medida, imposible alivio de la ausencia. P.D.: "  ****** Ahora converso con la IA****** Puedes hacer un análisis poético Copilot Por supuesto. Vamos a desglosar tu poema y analizar sus elementos poéticos: El dolor que no cesa, lo llaman, la dolorosa ausencia, sentimos, y el hueco, cómo rellenarlo al caer su negrura en los días, si al menos la fatigosa tormenta, si al menos el valle de lágrimas, si al menos...

LINAJE

Mi mano bajo mano hija, cuencos  de espera guardan el nido, promesa,  de una edad primera nadando en penumbra,  come la vida, diminuto huerto.  Es el varón que llega, eslabón nuevo,  la sangre antigua que su fuerza expande,  la vida entera en un golpe breve:  la promesa en el temblor de una patada. P.D.: " ... nacerás y serás sangre de mi sangre." MariCari, la Jardinera fiel. {¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥