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POESÍA: LA NIHÍLIDAD DE MIS NO LUGARES

Guy Rose
(Octava italiana u octava aguda)

Vivo en un no lugar que solo es mío,

al que siempre sé volver si me pierdo,

a simple vista, nada se halla cuerdo

pero al menos, aquí no me olvidé,

y si lo hice, ya está  desconocido,

pues en este lugar yo me cobijo,

¡escúchame!:  estar sola siempre elijo

querer a nadie lo que no vedé.




P.D.: " Qué mala es la soledad no compartida..."
2ª P.D.: dedicada a mi amigo poeta, JF, por copiar una suya.... no soy perfecta, ya lo he dicho mil veces o mil una, je je

MariCari, la Jardinera fiel.

{¡B U E N A_____S U E R T E!}

Comentarios

  1. Gracias por tu dedicatoria, amiga del alma.

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  2. Hermosas palabras, amiga mía, vamos a compartir la soledad, que así es no solo llevadera, sino también muy feliz.

    Mil besos, jardinera.

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  3. La soledad, cuando se presenta sin invitación, es demasiado cruel.

    Besos

    ResponderEliminar
  4. todos tenemos nuestros lugares para refugiarnos... incluso cuando sentimos soledad.
    besos, mari cari.

    ResponderEliminar
  5. Lo bueno es que de nuestros sueños y nuestra imaginación nunca podremos ser deshauciados.
    Un beso

    ResponderEliminar
  6. Me gustó. te visito para contarte que tengo algunas cositas nuevas en mi blog, me gustaria que lo visitaras y me dejaras tus comentarios. Besote para vos.

    http://www.supincel.blogspot.com.ar

    ResponderEliminar
  7. Hola jardinerita!!!
    Me gustaron las palabras, siempre es bueno un poco de soledad, a mi me gusta estar conmigo, jaja!
    Besito y que termines lindo la semana!
    Roos

    ResponderEliminar

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no sabré nunca a qué saben tus nubes
cuando entran a bocanadas en el cerebro
y sé que es duro saberlo, ¡siento dureza!

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y que tu manto de rey no es más que hierba pisada,
yo me cambiaría por ti, me cambiaría por ti
aunque me has despertado demasiado tarde
cuando ya las flores no crecen libres
y sí lo hace el miedo a ser hierba pisada,
hierba pisada...

Tras tu portazo, eres el bufón del que se sirve
la oscuridad, porque valemos más muertos que vivos
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{¡B U E N A_____S U E R T E!} ♥ ღ ♥

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La poeta dice frío, lluvia, llanto, llanto que se desborda, llanto desbordado que se desliza en lágrimas de culpa. Ellas caen y se secan en el papel verjurado sepia otoñal delimitado en un único cuerpo, también de letra, y atrapa en su nada. Allí mismo se contiene la nada misma, un gusano devorador de la vida, solo que Sandra la escribe en sus versos con otro nom…