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| 'Gottfried Helnwein and the Dreaming Child' |
Y con cada acorde triste de aquella guitarra vieja
más acobardada me sentía, mustia y pequeña.
¿Y si ya no tiene solución, y si no la tengo yo?
¡Corre, corre decía una voz en mi cabeza!
Huye lejos y ama, ama a la vida, a las flores,
al sol, a las nubes blancas, y al aire que respiras.
Pero huye, ¡huye lejos! y ama.
En mi huida… el sonido de un violín roído
que como interrogantes me astillaban sus notas.
¿Y si ya no tengo solución, y si ya no la tiene nada?
¡Corre, corre a cumplir tus años y muere!
Si no huiste, ya acaban tus días,
no miraste más lejos de tus pies
todo lo vivo que ves es tu sombra
que arrastra tus últimas palabras:
-Muere, muerta y adiós.
MariCari, la Jardinera fiel.
{¡B U E N A_____S U E R T E!}
preciosa poesía una vez más, mari cari. quién no ha tenido la sensación de ser un caso perdido?
ResponderEliminarbesos
Uy lindo poema te mando un beso
ResponderEliminarA veces el destino te lo marcan y no eres tu quien decide huir o quedarse. Huyes o te quedas, Y el destino siempre es morir quieras o no. La cuestión es la actitud con la que asumes la vida.
ResponderEliminarTus palabras no tiene desperdicio... el sonido de la guitarra, el violin muy evocador y embaucador.
Bss
La muerte nos persigue y por mucho que huyamos no la despistaremos, así que es mejor tomarnos unas copas con ella, reirnos de su sombra y darle por saco para que rabie.
ResponderEliminarUn beso
La muerte, desde un punto de vista epicúreo, es algo que puede ser olvidado; en realidad, es un olvido hacia delante. Epicuro en su carta a Meneceo: "La muerte nada es para nosotros, porque cuando nosotros somos, la muerte no está presente y, cuando la muerte está presente, entonces ya no somos". Esta sabiduría materialista da un buen golpe a los que creen que frente a la muerte solo caben los consuelos trascendentes y religiosos.
ResponderEliminarSufrimos por la espera (de la desgracia o de la muerte), cuando nos representamos anticipadamente algo que nada tiene que ver con el trance. Sufrimos en lo imaginario.
La muerte para el Jardín es la falta de riego y para la Jardinera fiel la muerte es la nada, gracias por vuestros comentarios. Bss
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